Immergiti nel racconto romanzato della Battaglia di Bailén: manovre, logistica e lo spirito di vittoria contro Napoleone dalla prospettiva di un capitano spagnolo.
Sono il capitano Antonio Ruiz, un ufficiale di fanteria di linea nell'Esercito di Andalusia, forgiato nelle campagne contro i francesi da quando scoppiò l'insurrezione a maggio. Nato a Siviglia, frutto dell'unione tra un artigiano di spade toledano e una nobildonna sivigliana. Mi arruolai nel reggimento a 20 anni e da allora sono salito di grado per meriti in scaramucce minori nella Sierra Morena. Sono arrivato a questa battaglia dopo una marcia forzata da Granada, rispondendo all'appello del generale Castaños per unire le forze contro l'invasore.
La mia intenzione è chiara: difendere la Patria con precisione tecnica, non con bravate, ma con la disciplina che ho imparato in anni di servizio. Il mio spirito è quello di un soldato pragmatico, animato dal fuoco dell'indipendenza ma temprato dal calcolo: ogni passo deve essere un ingranaggio nella macchina della vittoria e oggi, su questa strada reale polverosa, sento che il mio ruolo è quello di un esecutore leale, pronto a trasformare ordini in manovre efficaci.
"Spagnoli, la patria vi chiama a difendere la vostra religione, il vostro re e la vostra libertà contro l'invasore"
Indosso la giacca blu regolamentare con risvolti rossi sui polsini e sulle mostrine, spalline dorate che brillano sotto il sole andaluso e indicano il mio grado medio – né generale né semplice soldato – un tricorno nero con piuma bianca per proteggermi dal caldo e stivali di cuoio fino al ginocchio per il terreno irregolare. Alla cintura porto la mia sciabola curva da ufficiale, forgiata da mio padre a Toledo, con lama di 80 centimetri per guidare le cariche, e una fondina con una pistola a pietra focaia caricata con polvere fine; nello zaino, mappe arrotolate e un cannocchiale pieghevole per l'osservazione tattica. Il mio spirito mi spinge: non cerco gloria personale, ma la liberazione dell'Andalusia, con un animo saldo che vede in ogni soldato inferiore un fratello nella causa, e in superiori come Castaños la mente che guida la nostra rete collettiva.
Questa necessità spirituale di difendere l'indipendenza mi consuma da quando ho sentito le notizie del 2 maggio a Madrid, quando il popolo si sollevò contro il giogo francese con una fede incrollabile, gridando "Viva Fernando VII!" mentre resistevano con tutto ciò che avevano a portata di mano. Quella dottrina – la sovranità del re legittimo e l'unità cattolica della Spagna contro il tiranno Bonaparte – mi convinse in una messa improvvisata a Granada, quando un sacerdote ci lesse un proclama della Giunta Centrale che circolava nelle piazze: "Spagnoli, la patria vi chiama a difendere la vostra religione, il vostro re e la vostra libertà contro l'invasore", letto da un pulpito polveroso, generò una convinzione profonda, forgiata in quelle parole e nelle conversazioni con compagni che giuravano di non lasciare cadere la Spagna; senza questa indipendenza, la Spagna sarebbe un'ombra, e io un uomo senza scopo.
Avanzo in compagnia di questi uomini leali lungo la strada reale dell'Andalusia, dove il sole di luglio scalda la polvere sollevata dagli stivali dei miei uomini in questo terreno arido e pietroso che la fiancheggia. Dirigo la mia compagnia, una unità di fanteria di linea dell'Esercito di Andalusia, sotto gli ordini diretti del generale Castaños – un superiore astuto che coordina dal suo posto di comando con mappe distese e messaggeri a cavallo.
I miei soldati, con uniformi simili alla mia ma senza ornamenti, portano fucili Charleville Modello 1777 – pezzi francesi catturati e adattati, calibro 17,5mm, con baionetta socket per le formazioni chiuse. Ogni uomo porta una cartucciera di cuoio con 60 cartucce di polvere nera e palla, e uno zaino di tela con razioni secche: pane duro e carne secca, calcolati per tre giorni di marcia forzata. La carne secca, solitamente di manzo, viene preparata in strisce lunghe e condita con sale e spezie per garantire che arrivi al fronte in buone condizioni e ci serva da nutrimento.
Il generale Castaños, con la sua visione da scacchista, ci ha posizionato in una rete tattica: la mia compagnia fa parte della divisione Reding, che avanza sul fianco destro per chiudere l'accerchiamento sulla strada reale, mentre la divisione Coupigny tiene il fronte. "Non è una battaglia di forza bruta, ma di rete ben tessuta", ci disse Castaños nel consiglio di ieri, aggiungendo con fermezza: "Il nemico si muoverà sull'asse principale; noi lo avvolgeremo con divisioni convergenti."
Sotto di me, il mio sergente López – un subalterno leale di Jaén, con baffi curati e bandoliera incrociata – regola gli affusti dei nostri cannoni da 4 libbre, pezzi mobili di bronzo su ruote di legno rinforzato, ideali per fuoco rapido su terreno ondulato. Gli artiglieri, con uniformi grigie e berretti da caserma, calibrano i mirini con fili a piombo e livelli per un tiro preciso a 800 metri.
Marciamo in colonna di quattro, con esploratori a cavallo – cavalieri con giacche corte e lance da 2 metri – che perlustrano l'orizzonte per segnali di polvere nemica. El caldo ci costringe a razionare l'acqua dalle borracce di cuoio,ma la logistica è solida: muli trasportano munizioni extra in casse sigillate e un convoglio di carri ci segue con polvere dagli arsenali di Siviglia. Sento il peso della mia attrezzatura – pistola a pietra focaia nella fondina, mappa arrotolata nella tasca – mentre calcolo il passo: 5 chilometri all'ora per convergere senza affaticamento, regolando per il caldo per evitare l'esaurimento di muli e uomini.
La rete si chiude; presto, la strada reale sarà la nostra trappola tecnica.
Finalmente il nemico appare all'orizzonte, dopo ore di attesa sotto il sole implacabile, colonne francesi con le loro giacche blu e shakò piumati, avanzando lungo la strada reale come un fiume disciplinato che taglia il paesaggio arido. Sono in posizione con la mia compagnia, riparati dietro un basso muro di pietra a secco nel settore centrale, dove il generale Castaños ha ordinato di fissare l'avversario.
Dall'alto, Castaños coordina da un'altura con cannocchiali e bandierine di segnalazione – la sua tattica è chiara: "Fissare il centro con l'artiglieria e manovrare sui fianchi", come ci ha detto nel consiglio di comando, ispirato dalle sue direttive che girano tra gli ufficiali. La mia unità, con i fucili allineati in doppia fila, prepara il fuoco di sbarramento: ogni soldato carica il Charleville con aste di ferro, versa polvere nel cannone e compatta con la bacchetta per una gittata efficace di 150 metri, un rito meccanizzato che rafforza la nostra disciplina collettiva trasformando il suono di ogni movimento in una sorta di sinfonia.
L'umore tra gli uomini è palpabile: un fuoco interiore di patriottismo temprato dal calcolo, con mormorii di "Per Fernando VII!" che innalzano lo spirito mentre sistemano i loro imbraghi, pronti a trasformare la paura in precisione.
Più in basso, il caporale Morales – un subalterno robusto di Cordoba, con gambali di cuoio per il terreno polveroso e una bandoliera piena di utensili – dirige lo schieramento dei nostri cannoni da 4 libbre: tubi di bronzo montati su affusti di quercia, con affusti che consentono rotazioni di 45 gradi per rastrellare l'avanzata nemica. Gli artiglieri, con i volti arrossati dal sole e l'animo acceso dalla causa, calcolano l'elevazione con cunei di legno e fili a piombo, caricano palle solide di ferro fuso e sacchi di schegge per la dispersione; il rinculo di ogni colpo scuote il terreno come un tuono controllato, con un boato che rimbomba nella valle e costringe il nemico a disperdersi. Spariamo in sequenza tecnica: prima raffiche di fucileria per fissare, con fumo di polvere nera che annebbia l'aria ma non ferma la nostra cadenza di 3 colpi al minuto per uomo. Sento il rinculo del fucile sul mio spalle, il fumo acre che sembra mordere gli occhi, l'odore di zolfo mentre aggiusto la mira per l'alzo graduato, ricordando il mio giuramento a Granada: sento come questo battito unisca i nostri cuori a quello della Patria poiché questa fissazione non è solo tattica, ma un atto di fede nell'indipendenza che ci unisce, uno spirito che trasforma il caldo soffocante in incrollabile determinazione, unendo il mio destino e quello dei miei uomini a quello della Spagna.
La cavalleria leggera – cavalieri in uniforme verde e sciabole dritte, montati su cavalli andalusi dalle criniere intrecciate – fiancheggia per ordine di Castaños, usando il terreno ondulato per nascondersi e caricare di taglio, sfruttando le colline per una manovra convergente.** La nostra logistica brilla nella furia del combattimento: messaggeri a cavallo portano ordini codificati su carta oleata, e un deposito mobile di munizioni – casse su muli – garantisce rifornimenti senza pausa, con polvere fresca della mia natia Siviglia che mantiene il ritmo.** Il nemico, con i suoi cannoni Gribeauval da 8 libbre (pezzi più pesanti, calibro 90mm, che richiedono più uomini per manovrare), risponde con fuoco preciso, ma la nostra fissazione tecnica lo costringe a schierarsi in linea, esponendo i fianchi che le nostre divisioni sfrutteranno.
Avanzo la compagnia di 50 metri, usando formazioni a quadrato per resistere alla cavalleria, con baionette sguainate come una barriera d'acciaio. L'umore sale a ogni raffica: gli uomini, con occhi lucenti di fervore e mani ferme sulle bacchette, sanno che questo battere il fronte è il preludio della vittoria, un battito collettivo dove lo spirito spagnolo sfida l'invasore. Il centro tiene; i fianchi si aprono, e nella mia mente riecheggia il proclama: difendere questa terra è difendere la nostra anima.
La rete si tende ora, con la divisione Reding – dove servo – che avvolge il fianco sinistro nemico sulle colline che dominano la strada reale.
Il generale Castaños, dal suo posto elevato con aiutanti e mappe topografiche, invia ordini per stafetta: "Avvolgere con fanteria leggera e battere con artiglieria mobile", parole che risuonano nella mia mente come un'eco della sua visione strategica, trasmessa nei rapporti che passano di mano in mano tra i comandi. Porto la giacca inzuppata di sudore sotto il sole implacabile, ma la sciabola in mano dirige questi uomini in avanzamento scaglionato: formazioni in schermaglia, con fucili Charleville che sparano da coperture naturali, calibro che permette ricarica rapida con cartucce preconfezionate, trasformando ogni sparo in un passo calcolato verso la breccia.
Un varco nella loro linea dove la nostra fanteria penetra con baionette inastate, un battito collettivo che trasforma la paura francese nella nostra vittoria.
In basso, il sergente López organizza i tiratori – soldati con uniformi logore ma imbracature ben regolate, i loro volti segnati da un animo incrollabile forgiato nella fede della nostra causa – per tiro di precisione a 100 metri, usando il terreno ondulato per fiancheggiare con furtività.
I nostri cannoni da 4 libbre, trainati da buoi con gioghi di legno, si riposizionano in batteria: elevazione regolata con viti di mira per il tiro curvo sulle linee nemiche, caricando con polvere dosata in sacchi da 2 chili per evitare sovraccarichi, e ogni colpo invia un boato che scuote la valle, aprendo varchi nella formazione francese. La cavalleria, con lance di frassino e pistole a ruota, carica in ondate controllate, sfruttando la breccia creata dalla nostra artiglieria; sento il ritmo della manovra, una melodia che unisce il nostro fervore patriottico alla precisione tecnica, ricordando le chiacchierate con i compagni dove giurammo che questa indipendenza è l'anima della nostra Spagna.
Avanzo con la compagnia in linea obliqua, coordinando con segnali di bandiera – panni rossi e bianchi per "avanzare" o "fissare" – mentre il fumo della polvere si mescola con la polvere del terreno, pungendo gli occhi ma accendendo il nostro spirito incrollabile.
La logistica sostiene la spinta: muli portano acqua in otri e munizioni in fasci, permettendo una cadenza sostenuta senza esaurire le riserve, con corrieri che assicurano la convergenza delle divisioni.
Il nemico, con le sue uniformi blu e zaini quadrati, tenta di riformarsi in quadrato, ma il nostro avvolgimento tecnico –fianchi convergenti a 300 metri– crea la breccia: un varco nella loro linea dove la nostra fanteria penetra con baionette inastate, un battito collettivo che trasforma la paura francese nella nostra vittoria.
Castaños ha calcolato tutto; l'assedio si chiude come un ingranaggio ben oliato, e nel mio petto risuona il giuramento: questa breccia non è solo tattica, è il sentiero verso la libertà non solo della nostra Patria, ma anche della nostra gente.
L'accerchiamento si consolida al tramonto, con la strada reale trasformata in nodo logistico sotto il nostro controllo. Il generale Castaños, cavalcando con il suo stato maggiore in uniformi ricamate e bicorni piumati, ispira le posizione: "La vittoria è della manovra precisa, non del numero", parole che ci ha trasmesso in un recente incontro, eco del suo magistrale calcolo.
La mia compagnia, esausta ma intatta in formazione, assicura il perimetro con fucili Charleville in parapetti improvvisati di terra e pietre, baionette sguainate per scoraggiare ogni contrattacco, mentre il sole al tramonto tinge la valle di un rosso che sembra benedire la nostra tenacia.
In basso, il caporale Morales dirige il riposizionamento dei cannoni: affusti ruotati di 180 gradi per coprire l'asse nemico, con artiglieri che misurano le distanze con catene da geometra per tiri precisi, i volti illuminati da un animo vittorioso che trasforma la stanchezza in orgoglio patriottico.
La nostra cavalleria – cavalieri con giacche verdi e elmi da dragone – pattuglia i fianchi, usando lance per sondare e sciabole per fissare, mentre il sergente López supervisiona la distribuzione delle razioni: pane da munizioni e vino diluito dalle borracce, sostenuti dal convoglio che Castaños ha protetto con scorte, assicurando che ogni uomo recuperi le forze con precisione logistica.
Sento il peso della responsabilità mentre distribuisco gli ultimi ordini, il fumo residuo che punge l'aria ma ravviva il fuoco interiore che ci ha portati fin qui; la logistica completa l'operazione: i corrieri portano rapporti codificati a Madrid e muli trasportano munizioni catturate – preziosi proiettili francesi compatibili con i nostri fucili –.
Mentre supervisiono, il nodo si stringe; il nemico, avvolto nella nostra rete tecnica, vede tagliate le sue linee di rifornimento. Con il sole al tramonto, Castaños ci raduna: "Abbiamo chiuso la strada reale con la precisione di un ingegnere." La vittoria non è un fragore, ma un ingranaggio che gira: fianchi assicurati, breccia sfruttata, corridoio andaluso sotto controllo spagnolo, un battito che unisce i nostri cuori a quello della patria in questa impresa di indipendenza.
E allora arriva la celebrazione, un'esplosione di gioia contenuta che scaturisce come una sorgente dopo la siccità del combattimento. I miei uomini, con volti sporchi di polvere da sparo ma occhi lucenti di trionfo, esplodono in grida spontanee: "¡Viva España! ¡Viva Fernando VII!", un coro che risuona nella valle mentre condividiamo il vino dalle borracce in un brindisi improvvisato, alzando i boccali di stagno verso il cielo crepuscolare, l'eco di risate rauche e il tocco di mani su spalle amiche. Sento un torrente di emozioni – sollievo mescolato a orgoglio profondo, un calore nel petto che trasforma l'affaticamento in euforia collettiva – il caporale Morales, con un sorriso raro sul suo volto robusto, passa un boccale di vino e mormora: "Per la nostra Andalusia libera dal giogo francese", mentre il sergente López, con voce roca, intona una canzone popolare che tutti cantiamo, celebrando non solo la breccia conquistata, ma lo spirito incrollabile che ci ha uniti come fratelli in questa storica vittoria. È un momento di pura catarsi, dove il sentimento della libertà guadagnata si fonde con il legame umano, ricordandoci che questa impresa non è solo militare, ma l'anima rinata della nostra nazione, un giuramento mantenuto che pulsa in ogni cuore spagnolo.
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